Se me va el blog al carajo y si no se me va lo voy.

¿A quién quiero engañar?
Se me acabaron los sueños de poeta y el delirio de haber sentido que alguna vez fui parte del clan.
Se me quemaron en el fuego de un asado los borradores de ensayos.
Se me cayeron por Avenida Corrientes las notitas periodísticas y las fantasías de fundar el Daily Planet (Buenos Aires no es Metrópolis, acá no llegó Superman todavía).
Se me murió la novela cuando apreté la x y Microsoft Office Word dijo: –¿Desea guardar los cambios efectuados en Documento1?– porque a Microsoft no quiero contestarle nada y presioné 6 segundos el botón de encendido/apagado de la pc. Aparte quién le dijo que mi novela se iba a llamar Documento1... Me indigna.
Se me pudrió el cerebro hablando de política y "me acaban el cerebro a mordiscos bebiendo el jugo de mi corazón".
Se me estresó el alma defendiendo el arte y se fue a unas vacaciones familiares en Miramar.
Se me cansaron las piernas, los brazos, los dedos, los ojos, las orejas, las lunas, las estrellas.
Se me cansaron las manos sobre todo y la boca cantante y parlanchina se me hizo a un lado sin tener parálisis facial.


Ahora, yo me pregunto si pasaron 20 años o si se me vinieron encima.


Cierto que ya no me pregunto si alguien lee lo que escribo porque sé que siempre alguien lo hace y a esa persona le deseo el regocijo de saber que hay alguien más decadente que ella y que ese alguien soy yo. Feliz fin de año y próspero año nuevo.

¡Hasta siempre!

PD: no busco consuelo pero me emociona la capacidad de persuasión de algunas personas.

fairies.wear.boots@hotmail.com (yeah fairies wear boots and you gotta believe me...)

Suceso II

Llovía hoy a la mañana, ya era hora de levantarse para la gente que sigue una rutina normal. Levantarse, desayunar, ir al trabajo. Levantarse, no desayunar, ir al trabajo. Lo que sigue es una mixtura más o menos similar en los dos casos, pero según los asiáticos los de la primera variante tendrán más energía que los de la segunda para desarrollar la mixtura.

Sigo en la cama. Cloudy observa detenidamente mi actitud desafiante.

Desearía que todos tuvieran la posibilidad de seguir en la cama como yo, pero no es algo usual. Crear tus propias reglas en un mundo con tanta variedad de reglas para adoptar parece arriesgado. Las revistas te dicen qué hacer, la televisión te dice qué hacer, la radio, el profesor, la ley, los cursos, los seminarios, tus padres, los reversos de los paquetes de galletitas… También los reversos de la botella de agua mineral, incluso el paquete de cigarrillos te advierte que no deberías fumarlos, es extraño.

La no-regla. Esa es mi idea de la naturaleza humana, tan tergiversada que al pensar en no tener reglas estás pensando mecánicamente en una regla nueva. Pero la no-regla no es una contradicción a la regla, nótese que perdería el sentido y mutaría en contra-regla.

No quiero una contra-regla, quiero una no-regla.

Difícil… Aunque debería ser lo más fácil, lo más instintivo, lo más automático. El problema es que no existe lo fácil, el instinto está un tanto enterrado y lo automático es algo externo. ¿Para qué ser automático? Nadie quiere sentirse lavarropas.

Pasadas tres horas de mi no-levantamiento de la cama, mi no-desayuno y mi no-ida al trabajo: ahora soy un lavarropas, y más de uno admiraría mis talentos. Giro, pero no es un simple giro el que hago… Son muchos giros continuos, rotaciones, centrifugación, instinto de girar eternamente, de limpiar, limpieza automática y compleja.

Finalmente concluyo: es fácil estar torcido, sólo requiere agua.

Suceso I

Hoy presencié una señal. Eran aproximadamente las seis de la tarde, luego de haber pasado una noche en vela y haber dormido unas tres horas. (No, ya no tengo insomnio, esas cosas de intelectuales las dejé atrás hace rato) Mi madre no tuvo más feliz idea que mandarme a la farmacia a comprar algunos medicamentos. Diclofenac. Cafiaspirina. Lo de siempre.

Lo que pasó en los siguientes treinta minutos se perdió completamente. Ahorro de gigabytes.

Salí de la farmacia en el mismo estado mental meditativo que se había desencadenado ya en casa percibiendo la rápida conversión de mis abundantes ondas delta en beta. Aproximadamente unos 10 Hz perdidos en el éter. Pateé una bolsita de farmacia, la cual no era mi bolsa. Lo supe al asegurarme mirando mi mano izquierda y mi puño cerrado sosteniendo el peso de las tres cajitas.

La observé detenidamente, tenía algo adentro. Miré a la izquierda y a la derecha balanceando mi cabeza repetidas veces para asegurarme de que no hubiera ningún sospechoso en búsqueda de su bolsita perdida. Realmente no sé si fue para asegurarme, o si no recordaba haberlo hecho, por lo cual repetí el movimiento y fue en vano. Nadie buscaba una bolsita, su bolsita, próximamente: mi bolsita.

Me acerqué lentamente implorando mentalmente encontrar una sustancia extraña. ¿Venden LCD en las farmacias? ¿Alguien había comprado cloroformo o morfina y lo había dejado para que lo encuentre? No me precipité a levantar la bolsita al pensar en el cloroformo… ¿Y si alguien había puesto el queso y yo era el ratón? ¿Quién podría secuestrarme? Y si me secuestran… ¿Será real lo del Síndrome de Estocolmo? Descarté el secuestro. ¿Alguien buscando venganza? ¿Tengo enemigos? Supongo… ¿Cuántos tengo? No muchos. ¿Cuántos podrían comprar cloroformo? Cero.

Cuando terminé con mi auto-interrogatorio tomé la bolsita y salí caminando. Sentía que me observaban, pero nadie lo hacía o lo hacían todos. En una avenida es difícil pasar desapercibido. En la puerta de una farmacia social con descuento, es aún más difícil. Al llegar a la esquina eché un ojo en la bolsa.

¡Fue Cloudy! ¡O el FBI sabe de mis investigaciones, rastreó mi IP y me siguió hasta la farmacia! ¡Y yo caí! ¿Cómo pude haber caído? ¿Cómo este asunto logró filtrarse tan fácilmente de mi auto-interrogatorio?

Fui víctima de una conspiración, y esto sobrepasa cualquier juicio a mi inquebrantable psiquis porque no soy una persona paranoica y mucho menos esquizoide.

Saqué mi ojo de la bolsa, lo coloqué suavemente procurando no presionar demasiado la esclerótica y con mi musculus levator palpebrae superioris lo ajusté y seguí caminando hasta la parada del colectivo.

Lazos

Eres esclavo de tu ausencia, pero siempre me tendrás cuando la furia de apodere de tus fuerzas.

(frag.)

Pursuit

I go on a sledge of thousand passions
the sand's still firm
n' the waves carefully wet my roots

it's becoming harder to walk
n' the time just goes by
the sun shines over my forehead
the forest gets away from my sketches

I've lost my steps control
my breath goes faster
where am I?
it feels like home
but I'm not there
I don't know it
Why am I still here?

my shrewd feelings fade
my look is lost on the horizon
the salty water slowly disappear when it rubs me
n' my roots are sadly dried

will I die in such a cruel way?
that sea doesn't deserve my body
that sea's taken my soul




Una versión un poco tímida de "Persecución" que hice para la divina Gabriella Valera Gruber, quien me incitó a participar en la jornada internacional de poesía Castello di Duino allá en el 2005.

Aletargadas memorias

Una vez tuve un sueño, mas creí estar cerca de alcanzarlo cuando en la suave y tenaz piel de mi cuello sus caricias llevaron mi mirada al sol.
Creí saber la verdad.
Creí poder ver más allá de los etéreos túmulos en los que sus ojos encerraron mi vida..
Solos, en una sostenida pero inconfundible profundidad. En una extraña, pero tan conocida mirada.
Quizá el deseo de que sus labios rocen otra vez los míos, fundió ya las esperanzas de mi alma… Pero sus manos son libres y sé que volarán dibujando maravillas en los cielos.
Sólo deseo que por esta noche mi piel no sea corrompida por la sal, tentadora en mis recuerdos sobre el invierno entre las olas de su semblante.
No deseo, otra vez por su causa y ya en la instancia final, que el producto de sus palabras inunde lo que mañana serán un par de memorias aletargadas y oscuras, hoy nubes.
La confusión es persistente, inunda mi mente y mi cuerpo la acompaña en concordancia. Una vez más enterrada bajo el peso del tiempo, perdida en la lejanía que sólo grita libertad de entre los sozos pasajes de la vida.
La copa cayó de sus manos y destruyó la belleza, las notas de su ya no tan lírica presencia me abandonaron, de entre sus labios la clave de los tiempos jamás saldó su deuda, la misma que corrió desde el día en que las paredes cayeron en mi mente al abrir los ojos.

Die dunklen Ende der Kuss

Se acercan las texturas húmedas, rugosas, curtidas por el viento y el frío. Chocan, golpean, se vuelven una y mil en el acompasado ritual del que son partícipes. Unen sus esencias en un cántico divino y entre gemidos estallan de goce los expectantes.

Sátiros personajes aclaman el presupuesto y tan ansiado concluir de esta escena. Los fragmentos se aíslan y permiten ver dos perfiles similares.

Aquella pieza única había dejado de serlo, y los aplausos se reservan en el alma de los videntes, impacientes por la conclusión anhelada.

(El oscuro final del beso)

Yo, el Blüthner.

Ser una Sonata quasi Fantasia
per il clavicembalo o pianoforte,
a veces molesta...
Los días te molestan,
escribir te molesta,
leer te molesta,
comer te molesta,
la gente te molesta.
Igual no te molesta que no te importe,
porque mañana el sentimiento se funde y te encanta.
Cual pianoforte te despides,
después de haber percutido tus cuerdas
demostrantes de esa tesitura.
Hmm, ¡Qué aroma! ¡Digno de un Blüthner!

Homenaje a Eher Sugarno

Eher Sugarno, ese particular personaje de Rodolfo Wilcock, "valiosísimo poeta en la línea de Eugenio Montale, pero más variado y moderno en la elección de sus temas", publicado poco después de la muerte de su creador, en 1978. El libro de los monstruos, esa brillante obra, de disparatada erudición, poética y científica, dotada de un grotesco extremo, y de excéntrica y concisa sabiduría, eterna ironía e insólita destreza artesanal.
Eher Sugarno, decidimos hacerte un homenaje desde nuestro humilde lugar de estudiantes de Letras. Homenaje cuya consigna fue, escribir una carta de presentación para Eher a la Academia, y una poesía cuyo título fuera " Coleóptero", adoptando el estilo singular del aclamado Sugarno, pero sin sufrir de parásitos, sino de una " pataleta al hígado". Escribir con la pataleta imaginaria fue extraño... ¿Pero qué parte de todo esto no lo fue?
¡Ahora sí! ¡A disfrutar de la libertad de expresión!

coleóptero

Al selecto grupo los escarabajos pertenecen,
familia de rígidos caparazones,
protegiéndose de las adversidades van.

Encerrando en secreto dos élitros,
cuyas membranosas alas,
su función es cuidar del mal.

Su boca está capacitada,
sin duda alguna para masticar,
y aunque de simples deshechos se trate,
los mismos, su vida han de perpetuar.

Carta de presentación

A los honorables integrantes de la Academia Argentina de Letras,

En esta ocasión he de dirigirme a ustedes con el propósito de presentarles a Eher Sugarno, a quien considero un peculiar poeta, digno de merecer nuestro mayor respeto y la membresía de nuestra Academia.

Esta criatura, singular sin lugar a duda, puede enriquecer en gran medida nuestra visión del mundo cotidiano, alterando los rígidos esquemas que suelen dominar nuestra percepción.

Considero al poeta, valioso y admirable por no poseer límites en la temática de sus obras, por admirar los misterios del mundo manteniéndolos intactos, inmortalizándolos en su poesía; y por presentar un cambio paradigmático para la literatura, en pos de su crecimiento y renovación.

Por los motivos expuestos, sugiero su admisión como miembro de la Academia, esperando sea tenida en cuenta mi propuesta.


Blog del homenaje donde se encuentran alojados:
http://ehersugarno.blogspot.com/2009/04/los-honorables-integrantes-de-la.html
http://ehersugarno.blogspot.com/2009/04/coleoptero.html


María Laura Engelbrecht

II

Misterios en mis sueños,
muerte en el eco de mi nombre.
Laten palabras, resuenan en mi mente.
Interrogatorio del espíritu al intelecto.

No debería tener tanto miedo
mientras descansa dentro de mí la verdad.

Poco me cuesta imaginarte,
la espuma acariciando tus pies firmes sobre la arena,
admirando aquel mar que a las profundidades
se llevó mis penas.

Una pared frente a mí,
tu cara en mi mente,
tu voz permanentemente oculta en cada nota
de esta incesante cadencia .

Por momentos el canto cesa
Sin saber por qué ilumina.
Por qué me hace desearte entre mis brazos
Y retenerte aunque inerte, con locura.

La locura, demencia amiga,
ella siempre rondando por mis pagos,
a veces por sobre mi impronta,
a veces adelantándose como guía ilusa.

Mis caminos y mis titubeos.
¿Cuándo aparecerá quien asuste mis miedos?
¿Quién enloquecerá mi locura?
¿Cuándo volverá a ser real algo más que el sueño?

No debería tener tanto miedo,
mientras descanse dentro de mí la verdad,
mientras el ángel de los sueños insubstanciales
arremeta alejando mis pensamientos del mal.

***

Aquél

Muchas veces se lo ve caminar
sentarse en un banco de cemento
sin mirar un lugar fijo
sin senderos que cruzar.

¿Quién sabe qué dictará su mente ahora?
¿Qué sonrisas ha de imaginar en este instante?
Quisiera ser como aquel hombre,
o bien quisiera ser quien yo creo que es.

Podría pausar un minuto al correr de las horas,
dedicar mi mente a un ave o a un pez,
a las hojas de otoño con el viento luchar, o,
al sol que en mis ojos comienza a nacer.

Pero en cambio me pierdo,
y entre memorias aisladas
remolinos de la vida
en un rincón de mi alma me han de encontrar.

Me pierdo y quizás pierda el tiempo.
Pero mi anhelo es ser como aquel,
en su banco sentarme
y dejar al sol, el tiempo y el espacio absorber
como si la nada no existiera o la misma fuera él.


María Laura Engelbrecht

1976

La dictadura de 1976, fue uno de los hechos más terribles que tuvo la historia de nuestro país. Un período oscuro y de permanente censura, en el que para silenciar a los definidos como “ subversivos” y para cuidar a los niños de los malos valores que éstos inculcaban, se recurrió a la quema de libros, al exilio, al asesinato… El silencio y el olvido pretendido por los militares, no fueron más que muestras del abuso de poder que sería necesario para dejar claro a la nación que ellos son quienes controlan y tienen la última palabra en todos los aspectos, incluso en la Literatura.

“La lucha que se pierde es la que se abandona”, es una frase que nos abre los ojos durante la protesta y es el mensaje de quienes reclaman justicia, puesto que en la actualidad aún sufrimos las consecuencias de esa masacre. La obsesión del gobierno dictatorial, llegó a tomar medidas extremas, buscando hasta el mínimo detalle en libros, revistas, historietas, películas y censurando lo considerado de izquierda y subversivo. Aunque dentro de estas denominaciones se incluían todas las historias que aludieran a la lucha por la verdad, la libertad, la igualdad y así también aquellos libros infantiles que promovieran el desarrollo de la imaginación y la fantasía. Esta realidad, hoy nos muestra perjudicados, puesto que la juventud argentina, parece carecer de ideales, de valores, no lucha por sus derechos, sino que simplemente pretende subsistir y procura su propio bienestar como si el resto del mundo no existiera, o bien no tuviera la más mínima importancia. Si el no-saber y el no-cuestionarse te salvaban la vida, entonces el saber y el cuestionarse eran la muerte. Ese fue el mensaje que recibieron todos los que nacieron y/o crecieron durante la época dictatorial, o en los años posteriores de incipiente democracia, y que quedó en lo más profundo del ser. ¿Cómo pueden los adultos, los mismos que en ese momento emitían el mensaje dentro del núcleo familiar, hoy asombrarse y acusar a la juventud de pobreza cultural, de no saber y de no cuestionarse?

Ante los sucesos, concluyo en la necesidad de, como argentinos, mantener en nuestra memoria lo acontecido, que tanto ha marcado nuestra conciencia colectiva (aunque con el tiempo vaya perdiendo importancia) Freud dijo que “los pueblos que olvidan están condenados a repetir su historia”. Sería tarea de cada generación traducir la historia de sus antepasados y hacerla suya en sus propios términos. Han azotado a una generación entera y la misma, con sufrimiento y dando su testimonio sobre los hechos, ha sentado las bases de la libertad y la igualdad por las que hoy en día debemos luchar por mantener.

María Laura Engelbrecht

El paraíso imperfecto

-Es cierto -dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve.

[Augusto Monterroso]

Una pequeña fábula para distenderse y pensar hasta en el más mínimo detalle, muchas preguntas que morimos por hacerle a este autor de tan místicas y múltiples interpretaciones y aunque este vivo nadie se atreve a hacerlas. Quizás porque así pierde la magia, o bien por respeto a su irónica imaginación.

He aquí algunas de ellas que surgieron apresuradamente al terminar la lectura.

¿Por qué lo ha dicho mecánicamente? Surrealismo, automatismo, quién sabe el por qué del uso de tal adjetivo...

¿A qué pregunta responderá ese "-Es cierto-" ?

¿Con quién habla? ¿Lo hace ya desde el paraíso? ¿Ha vuelto del paraíso? ¿Cómo ha hecho para conocerlo, sin que su co-conversador lo conozca? ¿Data una posible relación entre vivos y muertos, o bien vivos que resucitan, o simplemente un paraíso terrenal?

¿Por qué las infernales llamas, el fuego, el infierno están presentes en el paraíso? Y aún más se ahondan las dudas, ¿por qué el paraíso es invernal?

"en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros"... Esta descripción de las cosas encontrables en tal lugar es un tanto carente, quizás el hecho de haber pocos libros lo vuelva aún más imperfecto de lo que creemos para él, o bien la ausencia de muchas otras cosas empeore la situación para muchas otras personas.

"lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve."... ¿Es realmente malo? ¿Resuelve esta conclusión todas las dudas planteadas en el corto texto citado?

Creo que el paraíso mismo es el infierno, es la tierra y a la vez cielo... Mirando hacia abajo, respondiendo vanales preguntas sobre lo físico, podemos olvidarnos de que sobre nuestro pelo hay esencia, y sobre la misma hay eternidad... Un cielo que sirve de inspiración a muchas obras, pero que a mi no me representa más que un paisaje amable de forma romántica. No creo encontrar "más allá" después de mi estancia en la tierra, por lo que me limitaré a vivir y seguir nutriéndome de valores, fábulas y metáforas que movilicen mis ideas a tal punto de hacerlas colapsar en vómitos literarios.

[María Laura Engelbrecht]

Reflejos

Un nuevo y pequeño proyecto:

http://lauraengelbrecht-reflejos.blogspot.com/

Engelbrecht

Engelbrecht is a common family name.
The name Engelbrecht, meaning "Bright Angel," derives from the German 'Engel' (angel) and Old High German 'brecht' (bright / splendid).
Some variations of the surname Engelbrecht such as Engelbrekt and Engelbert also remain common.

Rima VI

[...]

La visita de brisas heladas
endulza el nocturno océano.
Entono entre reflejos de luna
una lóbrega melodía atonal.

María Laura Engelbrecht

Nivel de inspiración: 0%

En este momento no encuentro mejores palabras que las siguientes escritas por George Mikes:

“Creo que no soy otra cosa que el eterno autor que no crea nada perdurable, y cuyo mérito exclusivo consiste en que él (junto con otros pocos centenares de miles) mantiene viva a la literatura. Un hombre que nada tiene que decir, pero que experimenta un irresistible impulso de decirlo."

Sufro enormes lagunas en tiempos minúsculos. No sé qué escribir, sé que quiero hacerlo, pero las palabras no fluyen, la tinta no corre y mancha el papel sin encontrar sentido alguno...Espero pronto poder volver con palabras más alentadoras.

Micrósiba

... hay que entrar en lo nuevo para descubrirlo, sin temor...

es inofensivo para ustedes... para ustedes.... sí... solamente

M.L.E.

Cortázar cita a Borges y yo a Cortázar.

"Como dijo Jorge Luis Borges: el Ejército argentino 'es muy eficaz para matar compatriotas, pero muy ineficaz para matar extranjeros'."
Juan Bedoian "El optimismo y la cautela" Buenos Aires, Diario Clarín, 3 de diciembre de 1983. (Entrevista a Cortázar)

La discusión sobre el tema "Malvinas", está un tanto enterrada bajo el hecho de rememorar la muerte de aquellos jóvenes que injustamente fueron elegidos para marchar en camino recto a una muerte segura, (y no me excluyo al tomar este aspecto como el más importante). Pero, últimamente me detengo a analizar la situación en profundidad, y las raíces de la misma son lo preocupante...
¿Por qué se reacciona de manera tan impulsiva e incoherente, habiendo no sólo un niño pequeño tras la conducción de un país entero, sino un cuerpo entero de viejos "maduros"?
¿Por qué no se escuchó a los exponentes de nuestra cultura? Escritores, músicos, artistas en general.
¿Por qué no se tomaron las bases de nuestra PROPIA historia argentina, que hablan de democracia, de soberanía, de luchar por los objetivos nacionales de una forma civilizada?
Para no irme por las ramas y perder el sentido llenando de críticas estas líneas, comparto mi conclusión con ustedes: Nuestro pasado fundamenta que los militares deben manejar armas, no presidentes.

M.L.E.

Solitudinis maesta

La soledad se siente aunque haya abandonado el lugar. Su aroma es profundo, pero conocido. Aquella singular presencia me devuelve la humedad en las paredes, el frío de esta esquina sin ochavar y el café, aunque tibio, humeante en una tarde gélida y plomiza.
La soledad se siente como ella misma y única en sí. Ya no sé si su recuerdo es un recuerdo, más bien, yo diría conciencia de la realidad.
Ella vuelve aunque las instancias no la ameriten y amena se vale de memorias para ser aprehendida. Ya no sé si me hacen mal estas filosas interpretaciones, solamente entristece y cansa mis pupilas esa imágen reflejada en una múltiple reflexión.
La tristeza se profundiza, siempre encontrando fuertes raíces para florecer en la temporada que le place, mas se da el lujo de sentirse comodín jugando partidas con mi alma. Allí, cabizbaja se queda y denigra, se amolda y restringe de alegrías y felicidad el gesto cotidiano.
Posee la capacidad de convencer a toda boca de lo siniestro, arruinando toda mente hasta ver sangre escurrirse de las mutilaciones de la protectora vanidad.
Una siempre se atará de lo que oculto, de lo que guardo en aquel abismo. La otra, simplemente intentará reconstruir los desequilibrios olvidados en tiempos de amnesia.

*[ María Laura Engelbrecht ]*

Cumpleaños de Ernesto Sábato : Nº 96

El excelentísimo Ernesto Sábato nació en Rojas, provincia de Buenos Aires, en 1911. Hizo un doctorado en física y cursos de filosofía en la Universidad de La Plata. Trabajó luego en el Laboratorio Curie, en París, y abandonó definitivamente la ciencia en 1945 para dedicarse exclusivamente a la literatura y a la pintura. ( Para saber más de su vida personal, lean Antes del Fin)
Ha escrito varios libros de ensayos sobre el hombre en la crisis de nuestro tiempo y sobre el sentido de la actividad literaria -El escritor y sus fantasmas (1963), Apologías y rechazos (1979)-, y tres novelas: El túnel (1948), Sobre héroes y tumbas (1961), y Abbadón el exterminador (1974) y Antes del fin ( sus memorias, en 1998, y por suerte al 2007 todavía nos acompaña! =D )
En 1983, lo eligieron presidente de la CONADEP, de esta tarea fue fruto el volumen "Nunca Más".
En 1984 obtuvo el Premio Cervantes y en 1989, el premio Jerusalem.
En 2007 el Premio a Escritor Preferido de María Laura Engelbrecht.

Sábato tiene una forma de escribir que realmente me llega, y es imposible que yo recomiende un libro de él, porque... ¡Me gustan todos! ( aunque no terminé de leer "Hombres y engranajes" porque mi madre lo prestó, y nunca volvió). Así también lo admiro como persona, aunque sólo lo haya visto una vez en un concierto de Miguel Angel Estrella y otra vez en la calle; uno lo puede conocer leyendo lo que escribe, sobre todo leyendo sus memorias, Antes del fin, hermoso libro aunque la historia que contiene sea un tanto triste, a mi me devolvió las esperanzas muchas veces, y me permitió sentirme identificada con alguien por primera vez.

Soñando despierta... Sin vivir mi sueño.

La gente es falsa y ya no tiene sentido detenerse en ellos.
Los edificios están vacíos (nunca existieron en realidad).
Mi mente guardaba recuerdos, sólo eso eran.
Creaciones sensoriales de mi inocencia...
Tierna inconciencia que quería verme durmiendo y soñando aún.

Sobre el Orgullo

A veces me entristezco, y no entiendo ciertos altibajos. Me amo, y ni siquiera otro día sino al rato, me odio. Pero hay algo que me tranquiliza, el hecho de amarme esas pocas veces nunca llegó a acrecentar mi orgullo al punto de volverlo omnipotente.
Quizás lo que ocurre, es esa auto-permisión de disfrutar de algún pequeño triunfo o un halago, sobre mi personalidad siempre dispuesta a rechazar todo lo que hago o digo, ya totalmente inundada de prejuicios contra mi pasado. Muchas veces el mismo no nos deja avanzar, aunque no sea un razonamiento lógico válido justificar que no podremos, o tirar abajo lo que hacemos porque alguna vez lo hicimos mal, o no lo concretamos nunca.
Asi pues, el orgullo es algo que realmente detesto, la contradicción que no comprendo es que en los momentos en que peor me siento, esa cadencia emocional me lleva a envidiar a aquellos que lo poseen por sobre todas sus habilidades...
¡Pero volviendo a la cordura, quienes más orgullosos son y están de si mismos son tan hipócritas, ciegos, que de una forma sumamente altanera se creen humildes! ¿Lo peor? Son los que triunfan, esa sarta de ignorantes se llevan las alabanzas que antes de ellos, muchos de nosotros merecemos.

María Laura Engelbrecht

Allegorein

O bien... "hablar en sentido figurado". Un recurso utilizado sobre todo en la Edad Media y Barroco de la literatura española. Una de las más características, o al menos la que más me gusta es la que voy a dejar a continuación; la misma a su vez explica qué es una alegoría.

La alegoría no es más
que un espejo que traslada
lo que es con lo que no es,
y está toda su elegancia
en que salga parecida
tanto la copia en la tabla,
que el que está mirando a una
piense que está viendo a entrambas.

Pedro Calderón de la Barca

Él llevó a la perfección el subgénero alegórico en este acto de tema eucarístico que llamó "Auto sacramental" , donde los personajes no son más que alegorías de conceptos abstractos.

En cuanto a la pintura, es alusivo al tema un cuadro del pintor barroco holandés Vermeer titulado "Alegoría de la pintura". En este cuadro podemos ver al pintor sentado de espaldas, pintando a una peculiar modelo con un libro y una trompeta. Ella, es la Musa de la música. ( Para ver el cuadro en detalle recomiendo visitar el siguiente link: " Alegoría de la pintura, Vermeer" ) El cuadro también es conocido popularmente como " El taller del pintor". Cabe destacar que la perfección y minuciosidad de las obras de Vermeer, a parte de ser su característica más destacada, son delegadas al uso de la cámara oscura (una especie de cámara fotográfica utilizada en la época) para obtener los primeros bocetos.

Ya que de la Musa de la música hablábamos, me atrevo a recomendar como muy buena, y también característica del Barroco (español), la pieza sacra de Sebastián Durón llamada Lamentación Primera para Miércoles Santo.



Fuentes: "El gran teatro del mundo", Pedro Calderón de la Barca; Vermeer: Pinacoteca Cossio.

María Laura Engelbrecht

Ante la pantalla chica

Mata, te y ve

¡Sí!¡Me quiere matar!
No deseo verla,
pero ella siempre está.
Totalmente controlada
espera el momento de atacar.
Esconde mensajes perversos,
más que sus emisores, no.
Planifica noche y día, deseos,
el tiempo contenido seguro,
aplasta al reloj.
Lecturas inútiles, más noticias
de menos sucesos, las palabras
entregadas, el intento de suicidio
hoy fracasó.

Sí, aunque lo intente, no va a poder suprimir a la palabra escrita, al menos no en mí. Sería un medio de comunicación muy útil si no estuviera tan manipulado e influenciado, si no fuera más que la obra cumbre del manejo fraudulento y la corrupción. Tantos programas buenos pasaron por esa pantallita, y no duraron más que unas semanas en el aire. Tantas películas acomplejadas por no recibir su merecido reconocimiento en la pantalla chica...

Felicidad...¿Vil sinónimo de "ignorancia"?

"Vida feliz la de quienes no piensan en nada. La ignorancia proporciona la vida más feliz" [Sófocles]

Realmente me es duro leer de mano de los más 'sabios' lo difícil que es alcanzar la felicidad. Abriéndose un paréntesis en la incógnita: ¿intelectuales o intelectualoides?.

¿Debemos creer que la felicidad no es lo que sentimos cada vez que reímos, amamos, disfrutamos? Eso parece... Uno no se conforma con la superficialidad de la "alegría" (parecería que éste es el término correcto para la acumulación de endorfinas que solemos padecer).

Volviendo a Sófocles, el loco escribió Edipo Rey y te tiró esa frase... Te cagó la vida, lo sé. En ciertos momentos deseamos ser mucho más ignorantes de lo que somos: para no pensar, para no amar, para evitar todo aquello que opaca el brillo de algunas sonrisas, contra las miles de lágrimas, para estar sin ser, para ser sin padecer, para algo o para nada... Da igual.

Mis dudas se vuelven un tanto más irónicas y no es la idea dejar hoy un ensayo nihilista más en el mundo... La temática a tratar concluye y nos preguntamos:

¿Es acaso más sabio quien culmina su vida sumido en la más profunda depresióny en la más sórdida locura que quien fenece con una sonrisa en su rostro cual última despedida de su "miserable" e "ignorante" (aunque feliz) vida?

Y aunque no les servirá de mucho para responder la gran incógnita. Dejo algunas "célebres" palabras finales.

"¡Luz, más luz!" Johann Wolfgang von Göethe

"¡Qué pérdida irreparable!" August Comte

"Que Dios se apiade de mi pobre alma" Edgar Allan Poe

"¡Es absurdo!... ¡Esto es absurdo!" Sigmund Freud

Y en esta última me detengo... ¿Qué viste Freud? Sinceramente... "Mataría" por saberlo.

Recomiendo leer Elogio de la locura, de Erasmo de Rotterdam. (Libro de donde saqué la frase de Sófocles e inspiré la entrada)

Sepultura. (LXX)

Si en una pesada y sombría noche

un buen cristiano, por caridad,
detrás de algunos viejos escombros
a tu vanidoso cuerpo enterrara,

en la hora donde las castas estrellas
sus pesados ojos cierran
y la araña sus telas tejerá
y la víbora dará a luz a sus crías

durante todo el año escucharás
sobre tu rostro condenado
los gemidos dolientes de los lobos

y brujas famélicas,
los suspiros de lujuriosos ancianos
y de sórdidos ladrones sus intrigas.

Charles Baudelaire- Les Fleurs du mal

Silencio

"(..) en las escasas arrugas de sus mejillas leí las fábulas de la tristeza, del cansancio, del disgusto de la humanidad, y el anhelo de estar solo."

Me parece una de las más perfectas fábulas escritas por Edgar Allan Poe, y la primera que leí, ya no recuerdo siquiera en qué año... Me reservo las múltiples opiniones que podría dar, y las analogías explicativas del motivo por el cual ese fragmento está acá.

33ª Feria del Libro

Sacar la entrada abajo de la lluvia fue una experiencia inolvidable, y traspasar el tubo ese de plástico similar al que tienen en los partidos de futbol, también, sobre todo por el hecho de que de a ratos, misteriosamente se entrecortaba y te mojabas... o... Volvías para atrás y también te mojabas.
En fin... Creo que recorrimos todos los stands, aunque era un tanto confuso lo de los colores, las calles, etc...

Libros que compré:

- Elogio de la locura, de Erasmo de Rotterdam.
- Las flores del mal, de Charles Baudelaire.
- Así habló Zaratustra, de Friedrich Nietzsche.
- Fausto, de Göethe.
- La infancia de un jefe, Jean-Paul Sartre.

De todos había recibido diferentes tipos de recomendaciones, y Fausto, iba por la mitad de uno prestado y decidí comprarlo para leer más "libremente" (ja ja ja). Y el último de la lista, lo compré por instinto, librito tierno y chiquitito, $2, yo quería La Nausea para no terminar de leerlo en la PC, pero quedaba solamente ese y me dio lástima. Espero que me guste.

* A los que tengan la compulsividad de comprar libros como yo, lleven mucha plata porque dan ganas de comprarse la feria completa, hay cosas muy baratas si deciden comprar cosas buenas, si compran Best-sellers... ¡Allá ustedes!


"Parte de mi amor a la vida se lo debo a mi amor a los libros"
(Bioy Casares)

M.L.E.

[... Falsificando creencias ...]

Creo que con tanta gente hablando sin fundamentos, se perdió en realidad el sentido de toda religión; hoy día, son un negocio o no son nada y las más convincentes son las más engañosas. La pregunta latente es... ¿Debemos confiar? ... ¡Quién sabe! Intentan engañarnos y están jugando sucio. Antes eran pequeños grupos que sobresalían en la sociedad, compañeros del colegio o de vida quienes nos influenciaban, nuestros padres, los mayores, quienes tenían el trabajo de educarnos. Luego la afanosa tarea fue pasando a los libros, más tarde al teatro, la radio, la televisión, y ahora... Internet. Es increible cómo está todo MINADO de mensajes llamativos y atractivos a nuestra vista, imágenes de perfección inalcanzable, trillados cuerpos tentadores y detrás de ellos el mensaje material, la rebelión, la guerra, la depresión y las lágrimas. El dolor del que tanto nos advierten, el que tantos nos quieren hacer creer que debemos curar. Nos necesitan sumidos en esa ignorancia, porque entre lágrimas y mensajes oscuros nos volvemos más vulnerables, y desde jóvenes se aprovechan de nuestra fortaleza e inspiración. Por eso vayan con cuidado... Estos vampiros están por todos lados, nos consumen, nos dejan deshechos... Habiéndonos hecho creer que nuestra imagen fue alcanzada luego del lavaje de nuestro cerebro, y así es como nos manejan y nos reducen a servidumbre como en el medioevo. Es verdad, no quieren que limpiemos sus baños ni aremos sus campos, tan sólo quieren que consumamos la misma basura que arrojamos para volver a comprarla con otra etiqueta.

M.L.E.

Atezado dilema

Entre fugaces imágenes de un cielo sereno
reinante sobre un agreste campo,
veo brillar súbitamente su estrella
de melancólico temperamento.

Su rostro iluminado por una risa fresca
adorna suspicazmente mi vida.
Nunca he visto brillar sus ojos
ante el humilde impulso de mi invulnerable corazón.

Mi alma le pertenece,
mi paz gira en torno a una
secreta e inconciente
veneración a sus palabras.

Sólo con su presencia
podrá darme paciencia.
Aquella excelentísima que
sobrepasa los límites de toda mente.

Siempre encontrará en mi la fortaleza,
la misma que acercará mi corazón al suyo...
Tan plena en aplacante altruismo.

Las lágrimas corren silenciosas
por mi rostro empalidecido por la soledad.
Cual arroyuelos fluyen helados
sobre una árida pradera.

***

Aunque a través de su velo
pude ver los perfiles borrosos
de los montes lejanos,
y tan sólo pensé.
Beherzigung *...
Quizás la felicidad que soñaba
ha de estar muy lejos;
más allá de aquellas cimas.

-¿De dónde vienes?-dije.
Mientras en mi voz vibraba
cierta ansiedad esperanzada.
Lo vi fugazmente...
mas su imágen no se borró de mi mente jamás,
ni aquella honesta mirada,
ni su tan melancólica expresión
fueron liberadas de mi pensamiento reincidente.

***

Sé que pronto estará aquí...
Sé que el color de los pétalos,
al caer en tal futuro y triste otoño
disiparán el manto de añoranzas
que empaña por el fin hace tiempo mi mirada;
Mas su suave perfume entreabrirá
en tan bello rostro una sonrisa...

Un gesto distinto,
esta vez no será cruel su mirar...
Y la tormenta caerá,
aplacando la furia de este mar de desilusiones,
que supe crear un tiempo atrás...

Hoy, por siempre hoy,
lidiaré con la realidad.
La verdad que es luz y brilla lóbrega
y soberbia ante vuestros ojos.

La misma que esputa sus sortilegios,
ante la más profunda seña,
en sus plegarias pronunciaría mi éxtasis,
me devolverá al cielo sin enmohecidos cuestionamientos.



* Beherzigung: reflexión. Haciendo referencia a la poesía de J.Wolfgang von Göethe.